撩人小骗子会沦为阴湿苗疆男玩物(96)

　　“从那以后，我就知道，你总有一天会说分手。”
　　楚辞的眼泪终于掉下来，一滴一滴，砸在手背上，滚烫的。
　　那滚烫让他莫名想起阿黎说的“很快就凉了”。
　　是啊，很快就凉了。
　　他给过阿黎多少滚烫，那些滚烫又有多快就凉了。
　　他从来不记得。
　　“那你为什么还...”
　　他的声音断断续续的，像是被什么东西掐住了喉咙，“你为什么还对我那么好？你为什么还回我消息？你为什么还......”
　　“因为我想。”
　　阿黎打断他，声音忽然变得很轻，轻得像是在说一个自己都不相信的谎。
　　可那谎话说了太多次，连他自己都分不清真假了，“因为我知道你会走，可我还是想等你。”
　　“因为我知道你不想回来，可我还是想问你。”
　　“因为我知道你只是敷衍，可我还是想回你。”
　　“...因为除了等你，我不知道还能做什么。”
　　阿黎的声音隐隐染重了哭腔，却仍含着某种固执的东西。
　　那固执不是从理性里来的，是从更深的、更原始的、更不讲道理的地方来的。
　　像是山不会问云要去哪里，水不会问雨什么时候停，祂也不会问——你什么时候回来，你还会不会回来，你说过的话还算不算数。
　　祂只是等。
　　这是祂唯一会做的事。
　　是那种明知道会输、明知道会疼、明知道没有结果，可还是不肯收手的东西。
　　像一个溺水的人，知道水是凉的，知道岸很远，知道没有人会来，可祂还是拼命地划——
　　因为祂不会别的活法。
　　祂也没办法有别的活法。
　　从楚辞把那只镯子戴上的那一刻起，祂就只有这一条路了。
　　不止不想回头，哪怕回头也没有岸。
　　“我知道你总有一天会说分手。”
　　阿黎说，“可我还是想知道，你会怎么说。你会说‘对不起’吗？你会说‘我不爱你了’吗？你会说‘别再找我了’吗？”
　　他顿了顿。
　　那停顿里有一声极轻的、几乎听不见的笑。
　　“你没有。你只说‘就当我们从没开始过’。”
　　那声音里有一丝笑意，一丝让人后背发凉的笑意。
　　“可我们怎么可能没开始过？”
　　楚辞再也忍不住了。
　　他弯下腰，把脸埋进被子里，像一只受伤的动物一样呜咽出声。
　　那声音闷在枕头里，断断续续的，像是从很深的地方挖出来的，带着泥，带着血，带着那些他从来不敢面对的东西。
　　他想起自己发的那些消息。
　　敷衍的，冷淡的，像是隔着一层厚厚的玻璃。
　　他以为那是保护自己的铠甲，现在才知道，那是刺向阿黎的刀。
　　每一刀都不深，不见血，不破皮，可刀刀都扎在最软的地方。
　　更残忍的是——
　　阿黎早就知道会挨刀，可他还是站在那里，没有躲，没有逃。
　　只是安安静静地等着，等着他亲手把刀递过去。
　　“阿黎...”
　　他的声音闷在枕头里，断断续续的，“对不起...对不起......”
　　“别哭了。”
　　阿黎的声音忽然变得很轻，缱绻得近乎温柔垂怜，像是在哄一个孩子。
　　可那温柔里，分明透着一股神性扭曲后的偏执。
　　就像深山里那些活了千年的老树根，它们不懂人类的离别，也不懂什么叫放手。
　　它们只知道一旦抓住了岩石，就要把根须死死勒进石缝里，哪怕岩石崩裂，哪怕自己也跟着枯死在黑暗中，也绝不松开半分。
　　它不在乎彼此会不会痛。
　　它只知道，只有长进你的骨血里，它才算真正活着。


第108章 你欠我的债，总归是要还的，不是吗？
　　“我不是说了吗，我不会伤害你的。”
　　“你肚子里是我的蛊，我的孩子。”
　　“而你，是我的命。”
　　“我怎么会伤害你呢，哥哥...”
　　少年的声线温柔宠溺，却浸着一层诡异的沉，那是神明将自己全部交付出去时的重量，也是一个信徒被彻底吞噬时的战栗。
　　表面的温柔底下，有什么东西在发霉，在腐烂，在黑暗中静静生长。
　　像一株长在阴暗角落里的藤蔓，没有阳光，没有雨露，可它还是拼命地长，拼命地缠，拼命地把自己的每一寸都贴上去，哪怕勒进血肉，哪怕绞碎骨骼。
　　它不知道那是对还是错。
　　它只知道，那是它唯一会做的事。
　　“可是哥哥，”
　　阿黎的声音顿了顿，那两个字叫得亲昵又缠绵，像是含在舌尖上很久，终于舍得吐出来，“你欠我的那些债，总归是要还的，不是吗？”
　　楚辞的手指一颤，手机差点滑落。
　　“我说过的。”
　　阿黎说，声音很轻，像是怕惊扰了什么，又像是根本不需要大声。
　　因为这是天理，这是规矩。
　　这是从山开始呼吸的那一刻就写在石头里的东西。
　　“哥哥，说谎的骗子，要受到惩罚。”
　　重新恢复平静的声音里没有恨，没有怒，只有一种近乎温柔的、带着怨气的陈述。
　　那怨气不是人类的怨气。
　　人类的怨气会烧，会烫，会嘶吼，会想要把对方也拖进火里同归于尽。
　　阿黎的怨气是山的怨气，是石头的怨气，是那些不会说话的东西被辜负之后的怨气。
　　它不烧你，它只是压着你。
　　不疼，可你喘不过气。
　　它不烫你，它只是凉着你。
　　不冷，可你从里到外都暖不起来。
　　你不知道那是什么，你只知道有什么东西不对了，有什么东西在你不知道的时候碎了，裂了，从地底翻涌上来了。
　　祂语调笃定，像在说一件早就注定的事，一件从楚辞说出“我不会走”的那一刻起，就已经注定了的命运。
　　那怨气从话筒漫出，丝丝缕缕地缠绕上来，阴湿的，潮寒的，像地下室里经年不散的潮气。
　　楚辞闻不到它。
　　可它就在那里，悄无声息地附着上去，让他的骨头一天天变软，让他的肺一天天发霉。
　　楚辞不知道那是什么。
　　他只知道，他似乎在无形中欠了什么东西。
　　天地作证，神心为契。
　　而那东西，永远也不会放过他。
　　沉默了一会儿后，阿黎忽然淡笑了声。
　　那笑声轻轻的，柔柔的，像是月光洒下来，又像是风穿过竹林，仿佛什么都不会发生的平淡样子。
　　可楚辞听到那笑声，却只想逃。
　　想逃得远远的，逃到阿黎找不到的地方。
　　可他逃不掉。
　　他知道他逃不掉。
　　因为他的身体里，有阿黎的血。因为他的肚子里，有阿黎的蛊。因为他的心里，还有阿黎的影子。
　　那影子从山里的竹楼跟来，一路跟过两千公里，跟过他每一个失眠的夜晚，跟过他每一次呕吐后的清晨。
　　它不会离开。
　　它永远不会离开。
　　山不会离开，石头不会离开，那些从他说出“我不会走”的那一刻起就刻进命运里的东西，不会离开。
　　那双幽绿如深潭死水般的晦涩眸光会紧紧缠着他，死也不休。
　　“晚安，楚辞。”
　　最后，阿黎病态又温柔地说，“做个好梦。”
　　电话挂断了。
　　忙音嘟嘟嘟地响着，一下一下刺进耳朵里，像某种已然敲响的倒计时。
　　楚辞握着手机，愣了很久。
　　然后他蜷缩起身体，把脸埋进膝盖里，肩膀剧烈地颤抖。
　　他想起阿黎说的那些话。
　　每一句，每一个字，每一个停顿，每一声叹息。
　　“我知道答案的，楚辞。从你把镯子放在我枕边的那天早上，我就知道了。”
　　阿黎知道。
　　他一直都知道。
　　知道他会走，知道他不会回来，知道他会说分手。